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Ero lì, sul ponte del mio yacht privato, ormeggiato al largo della Costa Smeralda. Il sole italiano scottava la pelle, misto all’odore salmastro del mare e al profumo di Creed Aventus che Marco si era spruzzato. Prosecco fresco in mano, bollicine che pizzicavano la lingua. Indossavo un caftano di seta leggera, sotto nuda, la brezza…