La Mia Notte Infuocata su uno Yacht in Mediterraneo
Era l’ultimo tramonto d’estate. Il jet privato atterrò sulla pista isolata vicino a Capri. L’aria profumava di salsedine e gelsomino. Io, Isabella, scesi con un abito di seta nera che accarezzava la pelle. Marco mi aspettava sul molo, il suo yacht bianco scintillava sotto il sole italiano. Alto, muscoloso, sui quarant’anni, con quel profumo di Creed Aventus che mi faceva girare la testa.
Salii a bordo. Il ponte in teak caldo sotto i piedi nudi. Un calice di Prosecco ghiacciato, bollicine che pizzicavano la lingua. ‘Bellissima come sempre’, mormorò lui, la voce rauca. I suoi occhi mi squadravano, dal décolleté ai fianchi. La villa galleggiante: suite con drapi di lino egiziano, vasca idromassaggio con vista sul mare. Cenammo caviale e ostriche, il suo ginocchio sfiorava il mio sotto il tavolo. Tensione elettrica. Sentivo il basso ventre pulsare. Lui, potente imprenditore, io artista milanese che ama il lusso sfrenato.
L’Arrivo nel Paradiso del Lusso
Notte fonda. Le stelle riflettevano sull’acqua nera. Ci ritirammo nella cabina principale. Lui mi versò champagne, le sue mani forti sfiorarono la mia schiena. ‘Ti voglio da morire’, sussurrò. Esitai, mordendomi il labbro. Il sole tramontato lasciava un calore residuo sulla pelle. Mi spogliò piano, la seta scivolò via. Nuda, i miei seni piccoli e sodi, i capezzoli duri come diamanti. Lui si tolse la camicia, torace peloso, muscoli tesi. Il suo cazzo già gonfio nei pantaloni. Lo guardai, bagnata.
Mi spinse sul letto, lenzuola fresche e morbide. Le sue labbra sul collo, poi scesero. Leccò i miei seni, mordicchiò i capezzoli. ‘Ah… sì…’, gemetti. Mani esperte tra le cosce, dita che aprivano la mia fica rasata. Ero fradicia, il profumo del mio desiderio misto al suo dopobarba. Mi aprì le gambe, la lingua sul clitoride. La succhiò forte, due dita dentro, che pompavano. ‘Cazzo, sei deliziosa’, ringhiò. Io arcuai la schiena, unghie nei suoi capelli. Il mare cullava lo yacht, onde leggere.
L’Esplosione di Passione Carnale
Non ressi più. ‘Scopami, Marco, ora’. Si alzò, il cazzo enorme, venoso, cappella viola. Me lo strofinò sulla fica, lubrificato dai miei umori. Entrò piano, centimetro per centimetro. ‘Porca troia, sei stretta…’, grugnì. Lo sentii riempirmi, spingere contro il collo dell’utero. Iniziai a muovermi, cavalcandolo. Lui sotto, mani sulle mie chiappe, schiaffeggiandole. ‘Più forte, puttana mia’. Accelerò, palle che sbattevano. Io urlavo, ‘Sì, fottimi il buco!’. Cambiammo: levrette, lui mi teneva i fianchi, martellava. Provò l’ano, lubrificato, ma ero troppo stretta. ‘Dopo, amore’. Si masturbò sul mio culo, sborra calda che schizzava sulla pelle.
Io venni due volte, tremando, la fica che contraeva. Lui esplose, ruggendo il mio nome. Sudati, collassati sui drapi profumati di lavanda. Il cuore batteva forte, il mare sussurrava.
Dopo, ci lavammo nella doccia a vapore, sapone francese che scivolava. Prosecco di nuovo, nudi sul ponte. ‘Sei unica, Isabella’. Sorrisi, sentendomi regina. Quel privilegio: sesso elite, potere e lussuria pura. Un ricordo che brucia ancora, come il sole italiano sulla pelle. Nessun rimpianto, solo voglia di altro.
